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Wicked Games || sexta-feira, maio 02, 2008


Apetece-me escrever. Soltar palavras ao calhas, suspirar emoções perdidas nos cantos obscuros da alma.
Ah… as palavras e a alma, correm de mãos dadas pelas ruas ocas de corpos vazios. Não sei bem o que as liga, só sei o que serão. Deixo-me envolver, respiro, parei no tempo. Um tempo que dispunha de silêncio e de um vazio acusador.
Estou a flutuar em emoções letárgicas, bebi o copo da objectividade, esqueci-me do choro, do riso, de olhar.
Pousei a caneta, perdi-me não volto a escrever, disse.
Arrogância errática que gesticula freneticamente tentanto alcançar palavras que já não saiem com a facilidade de outrora. Já não me sei escrever. De um momento para o outro esqueci-me de como se fazia, das formas, das horas, das pessoas. As gargalhadas espontâneas evaporaram-se no ar. Foram-se os momentos, aqueles que saboreava com o melhor dos sorrisos na cara.
Quero saber o que é o amor na sua real essência. Libertar-me de sensações exteriores, prender-me ao momento, apenas. Em toda a sua plenitude. Estou viciada em fundos abstractos para além da razão. Não me sei ser banal e quero o especial, sempre.
Esvazio a alma de preocupações.
O coração bombeia reflexões de sarjeta, aquelas exortações que consomem sempre um pedaço de nós.
Não consigo entender esta necessidade, esta limitação do espaço próprio, a partilha do mesmo espaço, a partilha do mesmo corpo. Um só corpo, duas almas. Ou uma só alma em dois corpos? Não sei qualificar a quantificação física do que está para além dos fragmentos. Balbuciar e nada mais é o que faço enquanto ouço o som do silêncio. Arrisco-me a repetições tendenciosas mas é durante esse tempo todo, que vou tomar conta de mim, guardar-me num lugar seguro, esperar que a chuva passe, para que eu possa redescobrir-me. Não me posso deixar em aberto. Cortem a minha veia lírica até que o ruído da rebocada se finda atrás de mim, até que o saco lacrimal seque.
Vejo o negro que assola o semblante do meu rosto, é a tristeza a entranhar-se para me prender os movimentos. A caixinha permanece envolvida a pó, o velho alfineteiro continua dentro dela imune ao toque até que o toque seja puro, verdadeiro. Acabo-me em sonhos. Não importa são eles que me fazem sentir viva.
Fim.


--Maria Simplesmente Maria-- 22:00
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5 Comentários

By Blogger Unknown, at 03 maio, 2008 12:35  

Andas a ouvir Chris Isaak?

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By Blogger Maria Strüder, at 04 maio, 2008 19:03  

Sim, quando escrevi este texto estava embriagada em Chris Isaak :p

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By Blogger Sara, at 05 maio, 2008 15:52  

Cá para mim é mais HIM. :)

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By Blogger Maria Strüder, at 05 maio, 2008 21:06  

Não! Por favor odeio HIM!!!!

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By Blogger Unknown, at 13 maio, 2008 17:08  

Acabo-me em sonhos. Não importa são eles que me fazem sentir viva.

são eles que te inspiram para escreveres assim não é oh Maria? Aco que vou vender o teu blog a portoeditora e eles vão editar um livro teu!

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